…Six hommes en uniformes, te portèrent ce jour là, couvert de ton drapeau rouge au milieu duquel trônait fièrement l'étoile verte. Ton béret te couvrait, encore le chef, la dernière fois que je t'ai vu, mais là il  est entre les mains tremblotantes de maman…Tourmente! Je me perds dans mes idées, là, en plein milieu de ce brouhaha. Je vois ces gens qui sont des amis, tes amis, tes frères et sœurs, mes oncles et mes tentes. Je vois aussi plein d'autres inconnus mais toi je ne te vois pas…Où es-tu ? Je cours dans la chambre, où je l'ai vue elle. Elle qui tout de blanc vêtue, s'empressa de me prendre dans ses bras, m'embrassa, m'enlaça fort, et me huma à pleine narine comme pour chercher une odeur, profondément encrée en moi, ou simplement  vérifier si j'ai gardé mes vêtements propres. J'aime quand elle me prend dans ses bras, j'aime quand elle me couve de sa chaleur, et j'aime aussi son odeur qui ressemble au jus de fruits que grand papa m'achète lorsque je pars avec lui au café les dimanche matins. Lire la suite »

A 32 ans, il est vraiment très dur de dire que l’on a accumulé assez d’expérience pour raconter sa vie, partager les moments les plus poignants, libérer des larmes salvatrices… Le récit autobiographique est une expérience unique, car il n’est pas besoin d’imaginer, mais de visionner, et la création se limite à retranscrire les souvenirs avec toutes leurs facettes en phrases, à même de porter le vrai message. Une autobiographie est un travail qui n’est pas si facile que ça et qui plus est, relève d’une grande sagesse, sans laquelle il est fort possible que l’on bascule dans un absurde total, qui se ramène à raconter aux autres ce qu’ils savent déjà ou pire, se raconter des bobards tout en essayant de parfaire une image qui n’est pas la nôtre.

Au début, plusieurs personnes m’ont tout simplement déconseillé de continuer dans ce chemin. Il y a trop de risques à leur sens. Personnellement, je n’en vois aucun, sauf peut être celui de rendre une copie pleine de banalités. Ce que j’entends par cette aventure, c’est de faire de sa lecture, un point de départ vers autre chose, un tremplin pour enjamber la clôture qui m’a toujours séparé d’une liberté que je ne connais pas, ligoté à mes dépendances, à mes peurs et autres chimères. Je sens que je me répète, mais je continue quand même, car le sentiment est autre, et si les mots se ressemblent, c’est la faute au dictionnaire qui n’en a pas inventé d’autres.

Les idées me taraudent l’esprit, et je ne sais pas par où commencer. Par le commencement ou par la fin? La fin n’existe pas, car elle n’est que le début d’autre chose. C’est ainsi que je pense, c’est ainsi que je vois la vie, c’est ainsi que je suis fait. Il ne peut y avoir de meilleur début que le départ et le départ fut très pénible, surtout que je ne l’ai réalisé que sur le tard, le jour où j’ai … Vous attendrez bien le prochain billet.

Merci